Blanco de Octavio Paz

Estoy segura de que si Octavio Paz viviera, él mismo hubiera logrado que todos sus poemas tuvieran aplicaciones para IPad, en fin. hace casi un año que salió y sigo buscando las interminables lecturas del poema, la voz erótica que se mezcla con las complicadas insinuaciones sobre el lenguaje, encontrar la frase exacta en el rehilete, en el reloj de arena. No he olvidado que Blanco es la muestra del ingenio de Paz hecho tributo al ingenio del simbolismo francés. Así es como un poeta construye un homenaje.
La aplicación nos pemite tener una lectura hecha por poetas, de nuevo, el texto a color, como en la primera edición del libro y a la cual, el autor cuidó esmeradamente.
El poema no necesita una aplicación, el poema es en sí suficiente, por supuesto, pero hay quienes disfrutan sobremanera, las partiruras y la música que lo acompañan. Como aquellos que después del acto, buscan la rememoración infinita de aquello que tanto placer les produjo, así es la oportunidad que nos propone la teconología.
Blanco no es un poema, es, El poema.

http://itunes.apple.com/mx/app/octavio-paz-blanco/id484285852?mt=8

Rescatando el arte Pop

Lean el poema, y sí, yo también quiero ser Lindsay Lohan.
http://mhpbooks.com/books/dispatch-from-the-future/

Juan Cirerol en Aguascalientes

Habrá que ir.

Otro día, otro autor

Elegía

Los que tenemos unas manos que no nos pertenecen,
grotescas para la caricia, inútiles para el taller o la azada,
largas y fláccidas como una flor privada de simiente
o como un reptil que entrega su veneno
porque no tiene nada más que ofrecer.
Los que tenemos una mirada culpable y amarga
por donde mira la muerte no lograda del mundo
y fulge una sonrisa que se congela frente a las estatuas desnudas
porque no podrá nunca cerrarse sobre los anillos de oro
ni entregarse como una antorcha sobre los horizontes del tiempo
en una noche cuya aurora es solamente este mediodía
que nos flagela la carne por instantes arrancados a la eternidad.

Los que hemos rodado por los siglos como una roca desprendida del Génesis
sobre la hierba o entre la maleza en desenfrenada carrera
para no detenemos nunca ni volver a ser lo que fuimos
mientras los hombres van trabajosamente ascendiendo
y brotan otras manos de sus manos para torcer el rumbo de los vientos
o para tiernamente enlazarse.

Los que vestimos cuerpos como trajes envejecidos
a quienes basta el hurto o la limosna de una migaja que es
                                                                                   todo el pan y la única hostia
hemos llegado al litoral de los siglos que pesan sobre
                                                                     nuestros corazones angustiados,
y no veremos nunca con nuestros ojos limpios
otro día que este día en que toda la música del universo
se cifra en una voz que no escucha nadie entre las palabras vacías
en el sueño sin agua ni palabras en la lengua de la arcilla y del humo.

En este mes de la Patria, un poeta mexicano por día.

 

La mujer del cuadro

Lo empiezas a saber,
tu amor va enseñando sus sales de baño, sus fiestas de guardar, sus cenas sin nadie;
a veces, el esqueleto de tu ángel de la guarda
baila en tus ojos,
ciertas avecillas silvestres amanecen temblando en tus manos,
ya el tufo de la crucifixión
no te hace taparte la nariz de niña.
José Carlos Becerra